da “Ritratti”
(a Rodolfo)
dentro.
come si sveste la vita una sigaretta
un filo di cotone a srotolarsi sui fianchi
e lui, camel blu, mai a consumare il corpo annerito
costruito sulle fondamenta di indice e medio
la poesia è equilibrio di quattro centimetri di cenere
nella valle della mano dove si coltivano le penne
dove i versi fanno un ponte, un ponte verso noi
sprofondati nelle antologie, nelle citazioni
e lui appena nel divano umorista marrone
dove ad alzarsi s’è mossa un’orma
una forma un fossile di 78 anni
studiato ancora con minuzia da una scienziata bionda
come un segno una piega dentro una pagina
(una pagina dentro un libro dentro una casa
una casa dentro la città adagiata dentro il suo golfo)
*
da “Poesie dal 3000 d. C.”
ci rimane soltanto luce pulsata sotto la pelle
un pulsante per tenerci accesi come accadeva
alle sirene nei mari delle autoambulanze
aggrovigliati nei traffici sotterranei
(gli appuntamenti i destini e un po’ il cuore)
e ora che le sirene ci cantano sotto cachet
tutte le macchine suonano emergenza
vù-cumprà vendono tappi di cera usati da nessuno
s’intasano le case divenute ospedale:
le corsie rincorrono i pochi pazienti
*
da “Puisie annascòse”, versi in vernacolo fondano (un simil-napoletano)
la vie responn’ all’acque
ju ciel’ cummann’ e chiove a zeffunn’
se rapren’ le vie com’ regal’
le boc’l addevent’n puzz’
ma puzza sape’ pecchè sta dunazione
manc fuss’ na femmena che te la dà
e se t’affaccie nu poc’ pu’ vede’
tutt’ chell’ che te’ sott’:
de chi è la colp de sta distruzion’?,
de chi è la colp’ de sta distrazion’?
cu st’acque che pare stev’ aspetta’ de veni’ abbasce
e che fa na vis’t alle case nost’
nuj che ce jam a feni’ semp dent’
se scass pur’ ca’ machina defettos’
c’anciampichej’n vecchiarej e uagliunej
e po’ amm’ accappa’
recoj le pret’ scite for’:
mettem’ na pezz e nen ce guardam chiù
mettem na pezz e nen ce penzam chiù,
eppo’ tant vott’ n’ata vot a chiove.
La strada risponde all’acqua/ il cielo ordina e piove a dirotto/ le strade scartate come regali di furia/ quelle buche che diventano voragini/ se si potesse sapere perché questo dono/ neanche fosse una donna che si concede/ da sbirciare e vedere quello che c’è sotto:/ di chi la colpa di tanta distruzione?,/ di chi la colpa di tanta distrazione?// con la pioggia che pareva aspettare la caduta/ e che fa visita ai casi delle nostre case/ noi ci finiamo sempre dentro a quelle buche/ si danneggia qualche malandata macchina/ c’incespicano i vecchi incontrando i giovani/ e quindi le si coprano subito/ si ricompongano le pietre scappate intorno:/ copriamo la buca e non la guardiamo più/ copriamola e non ci pensiamo più// piove a dirotto ancora, la buca…
*
Certe vote m’aggia annasconne
Ment’ stong a legge ‘na puisia
Alla scuntrasalt aggia chiude ju librre
O fa fint’ che stev’ a legge n’ata cosa
Caccos de cchiù serje de la puisia.
Ca’vvota arrive mamm e allucca:
“Stai a studià? Jamm che te liv’ ssu penzer!”
E invece ie nen mi vuless levà affatt ssu penzer
Pecchè se m’i levass rumanarìa vacant.
Cacc’ata vota arrive pure pat’m che manch’ rucie
E m’aggia sta accort pecchè pure se sta zitt
Ie saccie già chelle che me vò chiede
Ma ie me mett scorn de ce dice che ce stann puisije pure pe’ lor’
Che accà ddent ce sta tutt l’anema mia.
*
ci si può barricare dietro la lettura/ di una poesia: d’improvviso non essere soli,/ chiudere il libro o fingere di leggere altro,/ qualcos’altro di più importante di una poesia.// arriva una madre ad urlare:/ “stai studiando? Sbrigati che/ ti togli questo pensiero!”, ché poi se lo si toglie/ rimane del pauroso vuoto attorno.// arriva infine un padre muto, di lui appena il respiro/ ma ha un silenzio esigente, mi chiede:/ non sono pronto a rivelare che ci sono poesie anche per loro,/ che chiudendo il libro ci sono rimasto incastrato.
(Ju scorn della puisia – La vergogna della poesia)
