Nostos, ritorno alla parola
Rubrica a cura di Luca Pizzolitto
Yun Dong Ju, Vento blu (Cielo, vento, stelle e poesia), Ensemble 2020, traduzione di Eleonora Manzi
Strada
L’ho smarrita.
Non so come e non so cosa,
rovistando le tasche con le mani
procedo per la strada.
Pietra dopo pietra, un muro
si estende senza fine ai lati della strada.
Il cancello nel muro di pietra è stato serrato con forza,
la lunga ombra si proietta sulla strada.
La strada collega il mattino alla sera,
e la sera al mattino.
Rasentando il muro di pietra piango
e se guardo il cielo azzurro provo vergogna.
Mi ostino a percorrere questa strada arida
solo perché al di là del muro ci sono io.
L’unica ragione per cui vivo
è per trovare ciò che ho smarrito.
30 settembre 1941
—
La strada che scorre
La nebbia si alza. La strada scorre.
Quel tram, quella macchina, quelle ruote dove vanno? Senza alcun porto dove calare l’ancora
caricano le persone povere, la strada è immersa nella nebbia.
La luce di un lampione, accanto a una cassetta di posta all’angolo della strada, brilla indistintamente
mentre tutto scorre. Di cosa è simbolo la lampada che non si spegne? Miei cari amici Park e Kim,
dove siete ora? La nebbia si sta levando senza sosta,
«nella mattina del nuovo giorno incontriamoci ancora una volta».
Ho scritto poche parole e le ho lasciate nella cassetta. Ho atteso tutta la notte un postino che con il
suo distintivo d’oro e i bottoni dorati apparisse come un gigante: una piacevole visita mattutina.
Questa notte la nebbia si alza senza sosta.
12 maggio 1942
—
In cima alla montagna
La strada sembra una scacchiera e
il ruscello che si snoda come un piccolo di serpente
arriva fino alla cima della montagna.
Ora gli uomini
sono disposti come le pietre del Go.
Il sole di mezzogiorno
balugina soltanto sui tetti di lamiera.
Il treno lento,
dopo la sosta alle stazioni, dove soffia fumo nero,
si rimette in marcia.
Chissà, se crollasse la volta del cielo,
se questa strada ne sarebbe ricoperta:
desidero salire ancora più in alto.
Maggio 1936
—
Lettera
Cara sorella,
anche questo inverno
la neve è scesa copiosa.
In una busta bianca
ripongo una manciata di neve
senza scrivere neppure una parola,
senza neppure un francobollo.
Così pulita,
vorrei mandarti una lettera.
Là dove tu sei,
dove non c’è neve.
1936
—
Yun Dong Ju (Longjing, 1917 – Fukuoka 1945) è stato un poeta coreano. Il suo nome d’arte è “Haehwan”. Morì prigioniero nel carcere di Fukuoka. La sua raccolta principale, pubblicata postuma nel 1948, è intitolata Cielo, vento, stelle e poesia e ha reso il poeta una delle voci più popolari dell’Est asiatico.
